O sangue é minha sorte,
é sangue que não tem fim.
O sangue é feito de morte,
o sangue é feito de mim.

O sangue é feito de água,
de água, sangue e dor.
Tem alegria e mágoa;
tem cheiro, gosto e cor.

O sangue é feito de estrela:
de estrela, urina e fezes.
E à vida, pode lê-la
em antíteses e teses.

Sangue alfa e ômega,
sangue Sirius e Vega.
O sangue veio de Andrômeda,
veio do lume e da treva.

Sangue do sangue quente
das cordilheiras de Togo.
Sangue da sarça ardente,
sangue da Terra do Fogo.

Sangue que chove e neva
na Tailândia, em Roma.
Afluente do Rio Neva
dentro do Amazonas.

Você que me lê agora,
com sangue dentro da veia:
é no sangue que se mora,
não no país ou aldeia.

O sangue veio da Terra,
o sangue veio de Vênus.
Com o sangue não se erra,
nem por mais e nem por menos.

Há um sangue interessante
que põe tudo a perder:
é o sangue coagulante
de quem está no poder.

Sangue, puro momento,
sangue dos fariseus.
Vem da fornalha do vento,
do coração de Deus.

O sangue é uma passagem
de tempo, volta e ida.
O sangue é minha mensagem
no computador da vida.

O meu sangue é meu Pai,
meu Irmão e meu Espírito.
Pela veia cava sai,
pelo sono volta, onírico.

O sangue é feito de tempo
disfarçado de escarlate.
Ele é tudo que invento
por um coração que bate.

O sangue é feito de sangue,
de vinagre, sal e mel.
Está forte, está exangue,
na igreja ou no bordel.

O sangue é minha sina,
meu caminho e verdade.
É um verso, é uma rima,
independe da vontade.

O meu sangue é um galo,
canta sempre no peito.
É inútil segurá-lo:
este sangue não tem jeito.

O sangue pra sempre passa,
o sangue é sempre assim.
O sangue pulsa de graça,
o sangue nunca tem fim.