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1970
Nasci em 1970, número redondo. Graças a Deus: fraco de contas, nunca tive muita dificuldade para calcular minha própria idade. Resolvi dar as caras poucos dias depois da conquista do tricampeonato por Pelé, Tostão & cia.
Era tempo de Médici no poder; milagre econômico; tortura e terrorismo; Nixon, Brejnev, fim dos Beatles. O sonho acabou; eu comecei.
Vim ao mundo de cesariana, no Hospital São Camilo, bairro da Pompéia, São Paulo. Sempre tive tudo – carinho, amizade, educação, casa, comida, roupa lavada, brinquedos, cadernos e livros. Mas também tive medo – muito medo.
No dia em que nasci, meu pai foi sorteado no consórcio. Fui para casa num Fusca 0 km, cor de vinho.
Meu Deus, 1970 me parece tão remoto. Sem dúvida, é um ano do século passado. Descubro, alarmado, que 1970 é o último dos anos 60; portanto, apesar de ter 36 anos, eu já vivi cinco décadas. As armadilhas do calendário.
O fato de ter nascido em 1970 me faz duvidar que alguma pessoa possa ter nascido em 1985 – por exemplo, a cantora britânica que foi capa da Ilustrada de hoje. É muito difícil para mim acreditar na existência de pessoas nascidas pós-1980, principalmente se elas já conseguirem andar, falar, pegar táxi, trabalhar, fazer sexo, etc. Na verdade, vocês que se dizem nascidos na década de 80 devem ter falsificado documento. Isso é crime, sabiam?
Em 1970, Kerenski, o primeiro-ministro deposto pelos bolcheviques, ainda vivia no exílio (morreu só no ano seguinte). Em 1970, Caetano Veloso já era chato. Em 1970, Syd Barrett já tinha saído do Pink Floyd. Em 1970, fazia 220 anos que o João Sebastião tinha ido para a cidade dos pés-juntos (mas, felizmente, nunca mais ficou quieto). Em 1970, 2001 parecia um ano longínquo, uma Odisséia no Espaço. Em 1970, se um cara como eu saísse dizendo que era liberal, só levaria bordoada (mas não é isso que acontece até hoje?). Em 1970, eu morava na Alameda Barão de Limeira, a 400 metros da Folha de S. Paulo, a 600 metros do Edifício Andraus (que pegaria fogo), no apartamento número 11, em cima de uma lavanderia. Me lembro de uma ratazana morta pelo zelador – aquele olhar do fundo da morte.
Em 1970, o grego que era nosso vizinho deu um golpe na praça e fugiu de madrugada, levando toda a família, menos a cachorrinha Laika, que ficou chorando na frente do apartamento vazio. Em 1970, Pol Pot era um simples estudante universitário em Paris. Um cara que tinha a idade do Vidal em 1970 hoje tem... 60 anos de idade!
Em 1970, você ainda não havia nascido, mulher. Mas eu sabia que alguma coisa muito importante estava para acontecer.
E mais não digo porque já são três dúzias...
Som na caixa, Mané: Qualquer João Sebastião tá valendo!
Era tempo de Médici no poder; milagre econômico; tortura e terrorismo; Nixon, Brejnev, fim dos Beatles. O sonho acabou; eu comecei.
Vim ao mundo de cesariana, no Hospital São Camilo, bairro da Pompéia, São Paulo. Sempre tive tudo – carinho, amizade, educação, casa, comida, roupa lavada, brinquedos, cadernos e livros. Mas também tive medo – muito medo.
No dia em que nasci, meu pai foi sorteado no consórcio. Fui para casa num Fusca 0 km, cor de vinho.
Meu Deus, 1970 me parece tão remoto. Sem dúvida, é um ano do século passado. Descubro, alarmado, que 1970 é o último dos anos 60; portanto, apesar de ter 36 anos, eu já vivi cinco décadas. As armadilhas do calendário.
O fato de ter nascido em 1970 me faz duvidar que alguma pessoa possa ter nascido em 1985 – por exemplo, a cantora britânica que foi capa da Ilustrada de hoje. É muito difícil para mim acreditar na existência de pessoas nascidas pós-1980, principalmente se elas já conseguirem andar, falar, pegar táxi, trabalhar, fazer sexo, etc. Na verdade, vocês que se dizem nascidos na década de 80 devem ter falsificado documento. Isso é crime, sabiam?
Em 1970, Kerenski, o primeiro-ministro deposto pelos bolcheviques, ainda vivia no exílio (morreu só no ano seguinte). Em 1970, Caetano Veloso já era chato. Em 1970, Syd Barrett já tinha saído do Pink Floyd. Em 1970, fazia 220 anos que o João Sebastião tinha ido para a cidade dos pés-juntos (mas, felizmente, nunca mais ficou quieto). Em 1970, 2001 parecia um ano longínquo, uma Odisséia no Espaço. Em 1970, se um cara como eu saísse dizendo que era liberal, só levaria bordoada (mas não é isso que acontece até hoje?). Em 1970, eu morava na Alameda Barão de Limeira, a 400 metros da Folha de S. Paulo, a 600 metros do Edifício Andraus (que pegaria fogo), no apartamento número 11, em cima de uma lavanderia. Me lembro de uma ratazana morta pelo zelador – aquele olhar do fundo da morte.
Em 1970, o grego que era nosso vizinho deu um golpe na praça e fugiu de madrugada, levando toda a família, menos a cachorrinha Laika, que ficou chorando na frente do apartamento vazio. Em 1970, Pol Pot era um simples estudante universitário em Paris. Um cara que tinha a idade do Vidal em 1970 hoje tem... 60 anos de idade!
Em 1970, você ainda não havia nascido, mulher. Mas eu sabia que alguma coisa muito importante estava para acontecer.
E mais não digo porque já são três dúzias...
Som na caixa, Mané: Qualquer João Sebastião tá valendo!
Publicado em 10 de julho de 2006 às 13:46 por briguet
Comentários
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- Mais uma vez, parabéns! Agora no post oficial de 3.6 V6, turbo intercooler. HE
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- Aproveitando a deixa também, meus parabéns no post oficial.
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- Paulo,
fazendo coro contigo, já brinquei com sua mania de sentir culpa e se desculpar por tudo. Hoje, não brincaria mais. Percebo que a culpa é apenas uma consequência de toda a sensibilidade que orienta seus sentidos. Em vc, vejo a compaixão (sim, estou te plagiando), o amor e o lamento por tudo que deveria ser mais leve.
E por falar em leveza, amigo, encontro alguma quando estou com vc. Na próxima qsl, estarei lá, rindo de toda a tosquice que vc cria - militando contra a frivolidade.
Um grande abraço, com toda minha admiração.
- Paulo,
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- :) a proposito... fui eu quem ligou na hora do almoço e deixou recado na secretaria. Vai saber, ne?!?
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- briguet, leviano briguet, imagino você em 2070, lançando um livro como “memória de minhas putas tristes”. com 100 anos, que com certeza não serão de solidão (hã, hã?). a exemplo dos outros, vou deixar meus parabéns de volta. um grande abraço.
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- mas é seu aniversário? se for, parabéns. se não for, parabéns do mesmo jeito!
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- parabéns.
adorei sua auto-biografia. jeito indireto e reto de falar de si mesmo.
36 anos parece ser uma boa idade para começar coisas boas e administrar as ruins.
aqui vão meus votos, que são clichês, mas nem por isso deixam de ser sinceros:
amor sereno, tesão por aquilo que dá prazer na hora e depois deixa marcas de felicidade na alma, sucesso nas pequanas coisas, reconhecimento nas maiores, sebastião sempre (para brindar a existência!)
grande abraço
- parabéns.
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- Estou achando que existe um erro nessa data. Você é o canceriano menos canceriano que eu conheço. Feliz aniversário!
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- Ainda bem que ele é pouco canceriano...
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- Querido Briguet, não lembrava q vc é canceriano. Felicitações cancerianas de sua xará de nome e de zodíaco. Todas as coisas boas q vc merece e, quem sabe, uma sonequinha na lareira da Esva no final do ano.
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- próxima >>