Porque política é muito chato

Nunca estive antes neste lugar, mas é como se eu o conhecesse há muitos anos. Existe algo nestas salas de aula, nestes laboratórios, nestas velhas cadeiras de dentista, neste jardim cinzento – algo que me cerca e me comove. Algo que me conhece – e que eu desconfio conhecer de tempos remotos.

Estou aqui à sombra de um limoeiro improvável, diante do pronto-socorro odontológico, sentado sobre um banco de mármore cuja superfície é salpicada de manchas de cocô ornitológico. Sobre o mesmo banco, pintaram um tabuleiro de xadrez ou dama, já carcomido – deve fazer algumas décadas que se jogou nele a última partida. Ao canto, um galão de plástico, mais adequado para guardar gasolina, foi seccionado à faca e agora serve como recipiente para a água de um gato que nunca aparece.

Entre todas as profissões do mundo, a última que eu escolheria é a de dentista. Nada contra; simplesmente não tem nada a ver comigo. Eu seria o dentista mais incompetente e infeliz do mundo. Então, por que sinto pertencer a este lugar – uma faculdade de dentistas? Alguém me explique. Ninguém explica.