Você que sofre com falta de dinheiro, amor perdido e enxaqueca, é porque não conheceu o terremoto de Lisboa.

Catarata? Seguro vencido? Rancor de parente? Vizinho paranóico? Desemprego há nove meses? Teimosa urucubaca? Condomínio pela hora da morte? Lembre-se que o terremoto de Lisboa foi pior que isso tudo.

O terremoto de Lisboa soterraria nosso rosário de paixões com a facilidade de um Tiranossaurus rex desossando um passarinho.

Você que é perseguido pelo ciúme doentio, pela dor de cotovelo e pela anorexia nervosa jamais teve ciência do terremoto de Lisboa.

O terremoto de Lisboa mata com absoluta frieza; sentencia com perfeita na animosidade; rasga ventres com a sem-cerimônia de um leopardo.

Sacrílego, o terremoto de Lisboa varre nossas crenças em troca de vento. É seguido pela tempestade no mar.

Antes de soltarem a bomba sobre Hiroshima, os americanos cogitaram levar o terremoto de Lisboa para a baía de Tóquio.

O terremoto de Lisboa fala um idioma desconhecido até mesmo para os navegantes nonagenários; nenhum pompoarismo controlaria os terríveis espasmos de sua vagina sísmica.

Quem acha que sofre, não sofre; quem acha que delira, não delira; quem acha que morre, não morre. Basta aguardar o terremoto de Lisboa.

O terremoto de Lisboa é nosso consolo e penitência – a última frase de nossa oração.

Todos os dias, pela manhã, dedique um pensamento de compaixão ao terremoto de Lisboa, assassino de uma inexplicável inocência. Explosão de supernova sobre a face da terra – a face de Lisboa.

O terremoto de Lisboa revolve a gramática dos céus; equivale a um almoço temperado com veneno; vibra mais do que o chocalho de uma cascavel gripada. Deus me livre do terremoto de Lisboa.

E se você acha que sofre, não sofre. E se você acha que dói, não dói. E se você acha que sangra, não sangra. Muitíssimo prazer, eu sou o terremoto de Lisboa.