Repórter das Coisas

noite fria, quinta sem-lei,
já não ficou claro que te amo?
já não está certo nosso pacto?
que medida terá teu encanto
na incerteza da mesma fúria,
noite fria, quinta sem-lei?

de onde se vê teu segredo
no frio, consciência do osso,
de onde vem teu momento,
quinta sem-lei, que se perde na sombra?

noite fria, quinta sem-lei,
jamais te esquecer na curva
que traçam as coisas do tempo,
jamais te esquecer às moscas
que guardam o sentido do medo.
cão das formas, barco dos ventos,
música do telefone mudo,
coisa que some na semana,
duas Neosaldinas com água,
noite fria, quinta sem-lei.

Publicado em 29 de maio de 2004 às 10:46 por briguet

Comentários

    • “Cronistas tentarão a poesia, o conto, o romance, o ensaio e o teatro. Mas tudo será crônica.”
      a maldita imprimi seu ritmo a tudo, eu imagino que ela contagie todas as palavras que nascem das mãos de um escritor-cronista.
    • por gabi
    • 29.Mai.2004 às 16:00 - Permalink - Reportar
    gabi
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"Não contavam com minha astúúúcia!"
(Milton Friedman with lasers)

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