O que o ódio agora quer de mim?

Ouço o rumor de suas patas.

O ódio,

esta ausência, esta distância,

anti-herói da farsa crua.


De todas as quaresmeiras nasceu o ódio,

senhor dos exércitos,

mestre dos fogos,

barão vermelho,

terceira mão que cava

– no sangue.


Talvez o óbvio seja então amá-lo,

buscar essência, presença, proximidade

dentro da cor que cai das quaresmeiras.


Talvez o ódio queira apenas ódio.

Mas não de mim.