O Sol é o meu pai,

ainda que eu pertença à noite.

O Sol é meu pai, o Sol de agora,

banhado pelo Sol de sempre.


Se não me restarem palavras,

se não me restar o ar,

se nem mesmo o Sol restar,

ainda assim o Sol será meu pai.


Do girassol retirei meus passos,

e todos meus dias nasceram solares.


O Sol separou as águas das águas,

e o vento dos ventos,

e o homem dos homens.

Por toda parte ele seguiu meus passos.


De nascer e de morrer vive o Sol,

o Sol que é meu pai

e pai de meus irmãos,

ainda que eu pertença à noite.


O Sol é minha fonte,

dele nada me separou,

nem a distância ou o silêncio.


O mínimo sangue,

o olho fechado,

os pés pisados

e a oculta víscera

sabem do Sol e dele vieram.


A terra nada seria.

O chão, impossível.

O céu, improvável.

Nenhuma cor no mundo

e a voz, de todo, inviável

– não fosse o pai, o Sol.


O Sol é nossa fonte,

nossa fonte e nosso pai,

e além dele outros sóis

maiores e perfeitos,

até o Sol supremo,

sem luzes e sem vento.


Pesadelos de dor,

pesadelos de gozo

nada seriam sem o Sol,

luzeiro sobre as coisas,

estrela masculina sobre os dias.


Há sempre um pai nascendo

em algum lugar do mundo.

A chuva não é nada,

nada é o trovão.

Nem a nuvem nem a lua,

nem o fogo ou o furacão.


Os cães latem inutilmente,

os galos cantam em harmonia,

e todos dias, sem piedade,

sobre nós vão desabando

as negras tempestades.


O Sol é o meu pai,

o Sol é minha tese.

O Sol é meu caminho,

o Sol é meu trabalho.

Por mais que eu avise,

só ganharei um raio.


O Sol fugiu à noite,

ao dia voltará.

Não tenho mais dialética,

nem ritmo, nem discurso,

nem letra, nem a linguagem,

nem palavra, nem a práxis.

Adiem todas as sombras.

Adiem todos os tempos.

O Sol dormiu à noite,

mas logo vai voltar.


O Sol é o meu pai,

ainda que eu seja a sombra.