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O HOMEM QUE ABALOU O IDIOMA
Procurando alguma coisa boa neste blog? Seus problemas acabaram! Hoje, para felicidade geral dos leitores, vou reproduzir aqui o trecho de um poema de Herberto Helder. Nascido na Ilha da Madeira em 1930, avesso a homenagens e entrevistas, Helder é um grande mestre da língua portuguesa. O abalo provocado por sua poesia, como já se disse, “é um dos maiores já sofridos pelo idioma em todos os tempos”. Ele é o Camões de um oceano de sangue, criador de uma furiosa gramática da eternidade. Os versos a seguir foram escritos em 1959 – quem sabe numa das perambulações do autor pela Europa – e pertencem a um poema extenso denominado “Elegia Múltipla”.
Abale-se com Herberto Helder:
Os ombros estremecem-me com a inesperada onda dos meus
vinte e nove anos. Devo despedir-me de ti,
amanhã morrerei.
Talvez eu comece a morrer na tua mão direita,
alterosa e quente na minha mão
sufocada. Aqui mesmo na europa
começa a vagarosa iluminação das giestas. É a minha vida
percorrida por um álcool penetrante, é a imediata
atenção ao misterioso trabalho da idade.
Vinte e nove anos agora, na europa, sobre os canais
sombrios da carne, sobre um vasto segredo.
Será apenas isso, um ponto móvel
de eternidade, isto – a sufocação veloz e profunda
da vida inteira na minha garganta? E depois
o acender das luzes, bruxelas como uma câmara
de archotes e ao alto as ameias
enevoadas dos astros? Devo olhar com uma grande memória aquilo que acaba na violência triste
do poema.Estamos nos quartos, há flores nas mesas. De babilónia
partem rios. Por detrás das cortinas,
despeço-me. Amanhã vou morrer. Tenho
vinte e nove bocas urdindo
a falsa doçura da confusão. Os países constroem
a torre sombria do amor. Dá-me a tua mão
pensativa e antiga, deixa que se queime ainda um instante
a loucura masculina
da minha vida. Pensa um pouco na beleza
ignota das coisas: peixes, flores, o sono terrível
das pessoas ou o seu respirar
que arde e brilha e se apaga à superfície
das lágrimas ocultas. Pensa um pouco no sorriso
rapidíssimo
que jamais desaparece do silêncio, na candeia
que cobre com agulhas de ouro os escombros
dos lírios. E por cima de tudo estende
a tua pequena mão eterna. Cai
tu própria na treva quente da minha
cega mão masculina de vinte
e nove
anos. Tenho vinte e nove anos ou uma onda
inesperada que me estremece a carne ou a minha garganta
cheia de sangue actual – amanhã morrerei.
Vi um dia alguém tomar nas mãos, entre faúlhas
velozes, pedras que pareciam
imortais. Eram casas que se levantavam
sobre o meu coração. Vi que tomavam
animais feridos, flores imaturas, objectos
breves, imagens instantâneas e perdidas. Faziam
alguma coisa eterna. Era gente
de vinte e nove anos que se despedia dolorosa
pormenorizada
violentamente de uma parte de sua carne, a parte
mais iluminada de sua
carne de vinte e nove anos. Amanhã
morrerei.
(Extraído de “O corpo o luxo a obra”, Editora Iluminuras, 2000).
Procurando alguma coisa boa neste blog? Seus problemas acabaram! Hoje, para felicidade geral dos leitores, vou reproduzir aqui o trecho de um poema de Herberto Helder. Nascido na Ilha da Madeira em 1930, avesso a homenagens e entrevistas, Helder é um grande mestre da língua portuguesa. O abalo provocado por sua poesia, como já se disse, “é um dos maiores já sofridos pelo idioma em todos os tempos”. Ele é o Camões de um oceano de sangue, criador de uma furiosa gramática da eternidade. Os versos a seguir foram escritos em 1959 – quem sabe numa das perambulações do autor pela Europa – e pertencem a um poema extenso denominado “Elegia Múltipla”.
Abale-se com Herberto Helder:
Os ombros estremecem-me com a inesperada onda dos meus
vinte e nove anos. Devo despedir-me de ti,
amanhã morrerei.
Talvez eu comece a morrer na tua mão direita,
alterosa e quente na minha mão
sufocada. Aqui mesmo na europa
começa a vagarosa iluminação das giestas. É a minha vida
percorrida por um álcool penetrante, é a imediata
atenção ao misterioso trabalho da idade.
Vinte e nove anos agora, na europa, sobre os canais
sombrios da carne, sobre um vasto segredo.
Será apenas isso, um ponto móvel
de eternidade, isto – a sufocação veloz e profunda
da vida inteira na minha garganta? E depois
o acender das luzes, bruxelas como uma câmara
de archotes e ao alto as ameias
enevoadas dos astros? Devo olhar com uma grande memória aquilo que acaba na violência triste
do poema.Estamos nos quartos, há flores nas mesas. De babilónia
partem rios. Por detrás das cortinas,
despeço-me. Amanhã vou morrer. Tenho
vinte e nove bocas urdindo
a falsa doçura da confusão. Os países constroem
a torre sombria do amor. Dá-me a tua mão
pensativa e antiga, deixa que se queime ainda um instante
a loucura masculina
da minha vida. Pensa um pouco na beleza
ignota das coisas: peixes, flores, o sono terrível
das pessoas ou o seu respirar
que arde e brilha e se apaga à superfície
das lágrimas ocultas. Pensa um pouco no sorriso
rapidíssimo
que jamais desaparece do silêncio, na candeia
que cobre com agulhas de ouro os escombros
dos lírios. E por cima de tudo estende
a tua pequena mão eterna. Cai
tu própria na treva quente da minha
cega mão masculina de vinte
e nove
anos. Tenho vinte e nove anos ou uma onda
inesperada que me estremece a carne ou a minha garganta
cheia de sangue actual – amanhã morrerei.
Vi um dia alguém tomar nas mãos, entre faúlhas
velozes, pedras que pareciam
imortais. Eram casas que se levantavam
sobre o meu coração. Vi que tomavam
animais feridos, flores imaturas, objectos
breves, imagens instantâneas e perdidas. Faziam
alguma coisa eterna. Era gente
de vinte e nove anos que se despedia dolorosa
pormenorizada
violentamente de uma parte de sua carne, a parte
mais iluminada de sua
carne de vinte e nove anos. Amanhã
morrerei.
(Extraído de “O corpo o luxo a obra”, Editora Iluminuras, 2000).
Publicado em 10 de outubro de 2003 às 18:38 por briguet
Comentários
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- estou mudo....
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- Muito bom! Do alto de meus 29 anos posso dizer isso. Hehe
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- ah, então é vc que está usando este fundo horroroso!
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- Aprende a escrever. E deixa de ser melancólica, perdedor, mala, pseudo-intelectual, brocha e chota. Londrina merece mais. Fora Briguet, Pellegrini, Bortolotto, Grota e todos os maus escritores e adolescentes temporãos da pequena Londres. Não gosto de você. Pessoas tristes merecem morrer e não encher o saco de uma cidade inteira.
-
- Ora, ora, ora, temos aqui uma espécie de "Alvaro P. J." couvert. Uma espécie de Mazzaroppi reinventado - e um pouco mais lúdico ou hard-core - talvez. Um kamikaze. Um suicída? Um lóqui? Um jornalista.
Hehehe... mundo velho...
Tava faltando esse cara.
Nicodemos, ressurja das cinzas nicodemos. O mundo tipos precisa de você. Agora. Mais do que nunca.
ohhhh céus. e agora? quem podera nos defender?
- Ora, ora, ora, temos aqui uma espécie de "Alvaro P. J." couvert. Uma espécie de Mazzaroppi reinventado - e um pouco mais lúdico ou hard-core - talvez. Um kamikaze. Um suicída? Um lóqui? Um jornalista.
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- "(...) Bléque, como é sabido, foi escolhido por preencher esses três requisitos, já que é afro-brasileiro, judeu e bissexual, além de já ter atuado no antigo programa Topa Tudo Por Dinheiro como transformista performático. (...)"
ele queria provocar o riso com isso? ah, que cara patético esse bléque.
- "(...) Bléque, como é sabido, foi escolhido por preencher esses três requisitos, já que é afro-brasileiro, judeu e bissexual, além de já ter atuado no antigo programa Topa Tudo Por Dinheiro como transformista performático. (...)"
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- Paulo, será que o preço que se paga vale a pena? A pena da exposição, das verdades mais íntimas reveladas? Lembro-me das "pérolas ... aos...". A verdade não precisa ser inventada sempre, basta que a descubramos, mas a nossa, aquela que não precisa de sarcásticos e invejosos disfarçados de opositores dos sensíveis. Já passei também da idade de ouvir agressões (seu justa cuasa) E será que existirá algum dia causa para agressões. Querido amigo, ponha a cara para bater, mas reserve-se o direito de não ouvir asneiras.
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- Paulo, será que o preço que se paga vale a pena? A pena da exposição, das verdades mais íntimas reveladas? Lembro-me das "pérolas ... aos...". A verdade não precisa ser inventada sempre, basta que a descubramos, mas a nossa, aquela que não precisa de sarcásticos e invejosos disfarçados de opositores dos sensíveis. Já passei também da idade de ouvir agressões (seu justa cuasa) E será que existirá algum dia causa para agressões. Querido amigo, ponha a cara para bater, mas reserve-se o direito de não ouvir asneiras.
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- bleque, e' preciso muito cuidado com o que voce escreve, meu caro. nao se manda alguem aprender a escrever num comentario com erro de conjugacao verbal.
e dizer que alguem merece morrer e' uma atitude um tanto adolescente e pretensiosa (com "s", e nao com "c", como esta escrito em seu blog).
voce tem todo o direito de nao gostar de muita gente (imagino que nao goste de mim tambem), mas precisa saber argumentar numa critica. xingar, apenas, nao convence.
- bleque, e' preciso muito cuidado com o que voce escreve, meu caro. nao se manda alguem aprender a escrever num comentario com erro de conjugacao verbal.
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- Quando li o comentário do garotinho revoltado aí em cima pensei tratar-se de uma brincadeira. Sim, porque acho difícil alguém não gostar do Briguet, mas até aí, tudo bem. Só que raivosamente como esse, esse, esse moleque quase analfabeto aí - sim, porque dei uma olhada no blog dele e os erros são inúmeros - eu não imaginava. Provavelmente deve estar querendo se mostrar pros amigos - dos bares da moda - e pras garotinhas - de shopping center. Poderia - ele - aprender a escrever primeiro. Mas, principalmente, aprender a ler e interpretar, pra entender o que se escreve de bom por aí. Sim, caro Bléque, porque o mundo não é feito de bravatas. A propósito, Briguet: sei que o comentário pode ser retirado se você quiser. Mas acho que você não deve fazer isso. Deixe-o aí. Afinal, todos precisamos rir um pouco.
